Poco se habla de los que hacen resurgir tu mundo día a día; de esos amigos que siempre han estado ahí, y que te han visto en tus mejores, y en tus peores, tío.
Esos amigos que te llenan la copa cuando ves el vaso medio vacío, y te quitan la botella cuando estás al borde del abismo.
Los amigos que te miran y te dicen lo preciosa que eres; lo bonitas que haces que sean las calles cuando pasas. Los mismos que te ponen el pijama, el más ridículo pijama, cuando te quedas dormida en el sofá viendo una peli.
Poco se habla de como su abrazo puede hacer que todos los problemas se olviden. Sus bromas, sus cosquillas... son la llave para liberar cualquier miedo.
¿Y qué decir de cuando cuenta sus movidas, y tú no puedes entender por qué le han roto tantísimas veces la sonrisa a esas historias de amor tan jodidas?
E intenta ser payaso, cómico, estúpido, absurdo... Sonrisa, al fin y al cabo.
Poco se habla de los amigos que son verso, poema, poeta, y que no son ni Madrid, ni Barcelona, ni París, porque son hogar, refugio, sonrisa.
Poco se habla de esos amigos que te sacan a bailar bajo la lluvia, bajo el sol de agosto, y bajo las estrellas de cualquier cielo.
De esos que saben cuál es tu comida favorita, y de que color te gusta pintarte los labios.
Amigos que harían cualquier cosa por ser armazón y que nunca te hirieran.
Amigos que son la barra de un bar un viernes cualquiera, la copa, el alcohol, la fiesta, los "joder tío, te quiero, gracias por estar ahí"... Y la mañana siguiente, la resaca, el dolor de cabeza.
Y resucitar en un abrazo después del dolor en el pecho... Un abrazo de esos que hacen crujir los huesos y que te falte el aire.
Poco se habla de los amigos que escuchan siempre los versos de otros, para otros, y que en realidad son los que reconstruyen siempre el poema.
Por eso te he escrito esto a ti. Que siempre me has puesto los pies en el cielo, que me enseñaste que soñar se puede también con los ojos abiertos. Me dijiste que el amor no entiende de kilómetros, y me demostraste que el amor es una locura, en la que loco y loca, o loca y loca, o loco y loco, me da igual, no encuentran ni quieren encontrar la cordura.
Me has dado tanto que, incluso la poesía se queda corta.
Y sí, ya se que dices que soy un desastre; que pierdo el mando en la mayoría de las situaciones, eso de "¡joder pequeña, como la has liado!". Pero también me dices que soy preciosa, y que tengo un corazón que no me cabe en el pecho.
Que lo hecho, hecho está y tire para adelante. Porque tú me llevaste a una azotea para dejase de sentirme tan pequeña, y gritara que no tengo miedo a nada.
Me agarraste de la mano al cruzar la calle, y me regalaste flores el 14 de febrero para que me sintiese flor entre tantísimo capullo.
A mi que no me jodan, grandullón, poesía eres tú.
Diga lo que diga, y lo que quiera decir, o intente decir Becquer.
